Estaremos trabajando para usted

Probablemente este sea el último post hasta finales de enero o principios de febrero, quién sabe, Timoteo tal vez.

No quiero llorar, no voy a llorar... Simplemente es un proceso que es necesario. Es la parte en la que debo decir "adiós" y eso que no soy bueno para las despedidas...

Me distanciaré del blog y lo dejaré crecer, me formaré intensamente en estas semanas para poder darles algo mejor cuando vuelva...

Simplemente, FELIZ NAVIDAD, FELIZ AÑO, FELICES REYES Y TODO LO QUE VENGA

Que la pasen muy bien. Un abrazo para las millones de personas que leen este blog.

En este cumpleaños hay que festejar

Por motivos académicos no pude escribirlo ayer. Pero hoy, más aliviado, quiero contarles que este blog ha cumplido su primer año de vida. Hace un año, el 18 de diciembre, nacía uno de los emprendimientos que estaban destinados a cambiar el mundo. Al pie del cañón, que los cumplas muy feliz.

Por este y muchos años más, deposite su regalo en la cuenta número 1 del Banco Munista.

P.D.: La fiesta se suspendió por lluvia.

Contenidos

Permiso, eso me corresponde.

Está equivocado compañero, ahora es de todos...

¿Cómo? ¿Quién sos vos?

Yo soy el comunista que todos tenemos adentro. ¿Vos?

No, no. No puede ser...yo nunca te había visto por acá, yo soy el niño que todos tenemos adentro y nunca oí hablar de vos...¡Mamá!

Silencio, por favor, me cago en todo ya no se puede ni dormir acá, carajo.

¿Y usté compañero?

Sh, es el malhumorado que todos tenemos adentro, hablá bajo.

Bueno gente, ¿cómo va? ¿por qué tantas peleas?, amor y paz genti, fumen esta cosita y dejen de discutir...

No me digas nada, ¿el pacifista que todos tenemos adentro?

Eso es hermano, buena vibra la tuya, ¡Amor y paz!

Vamo´ a saltar loco, vamo´ a saltar! Sigan al rockero que todos tenemos adentro, vamos! Dale fiera, vos también, ¡levantate!

Buen día, ¿qué esta pasando?, me quedé dormido, siempre lo mismo, me pasa por ser el perezoso del grupo...

Ay perezoso divino no te preocupes, si dormías como un angelito...

Maracas de mierda dejen de joder, haganse hombres; y vos comunista, pasame un mate, se me secó la garganta de gritar: ¡Viva Mussolini!

Bueno, bueno; juicio ahí adentro, tengo que tomar una decisión y con todos ustedes alborotados no sé qué hacer...

P.D.: Es un pequeño delirio que se originó el otro día estudiando y maduró en mi cabeza, espero que lo hayan disfrutado.

La izquierda no sabe manejar la fusta

Un análisis de nuestro colega Tavo (véase su blog) me incitó a escribir esta columna de opinión. Desde ya pretendo dejar de lado los chistes sobre mi intolerancia, mi posición política y lo que pueda hacer Vidalín para cambiarlo.

Creo firmemente, y se va confirmando con el tiempo, que el partido que está en el gobierno, no logra dar pie con bola en el tema de la seguridad no por el hecho de que esta sea incontrolable sino por un tema que viene de las propias entrañas del Frente Amplio.

En un partido donde gran parte de sus actores tienen el mérito político de haber sido guerrilleros, haber atentado contra las instituciones básicas de la democracia y haber estado presos, y donde eso es motivo suficiente para ganarse un lugar en el Parlamento, no se puede pedir que exista una concepción lógica sobre la autoridad. Estos señores cuando les hablan de autoridad ven un cuco, porque no creen en la paz, no creen en las instituciones, en las divisiones jerárquicas y no soportan que les pongan límites.

La policía no tiene respaldo alguno, parece prevalecer el derecho del delincuente sobre la actuación del policía .

Existe una total desvalorización de las instituciones básicas de autoridad, una falta total de respeto por las figuras nacionales. Recordemos que en los actos del 18 de Julio, el 19 de Junio, etc, el Presidente brilló por su ausencia y eso va generando una imagen que muestra que en realidad no hay por qué brindar cierto respeto a lo que son las raíces mismas de la sociedad.

Bueno, para ponerle la frutilla a la torta tenemos a la Ministra Tourné. Una mujer que tiene problemas con la bebida y que ni siquiera tiene la mínima gentileza de quedarse en su casa cuando bebe. Una ministra que no ha hecho más que llenarse la boca con planes que no cambian nada, y arrojando la culpa a la oposición que supuestamente tiene la culpa de todo y encima exagera las cosas. Una representante nacional que se desubica totalmente frente a los medios de comunicación con un exceso de soberbia hacia los periodistas que resulta totalmente fuera de lugar. Claro, para eso debe haber aprendido con el maestro de los "no sea nabo" o "somos todos giles" el Tpr. José Mujica.

Obviamente, no se animan a marcar límites y probablemente no sepan hacerlo. Evidentemente no saben manejar el tema del respeto y de la conducta, la autoridad y la libertad.

Le están errando al bizcochazo, la camiseta les quedó grande y creo que la única solución que queda es pensar que igual en un rato se la van a sacar, si no se las roba antes la "sensación térmica".

Quiero recordar que durante la Dictadura los señores tupamaros robaron la bandera original utilizada por los Treinta y Tres Orientales y que todavía no la han devuelto.

P.D.1: Tpr: Tupamaro retirado

P.D.2: Nacho, ahorrate comentarios poco constructivos.

Doble escalera

Me iba haciendo el canchero, yo tendría 10 años y ellos a lo sumo 5 y 7, claro, yo los miraba de arriba. Me pidieron que les lleve una pequeña escalera -de esas que se usan para subir a las cuchetas- hacia otro cuarto para ejecutar algún tipo de plan maléfico. Iba muy tranquilo con la escalera en la mano demostrando mi brutal fuerza -cuasi inhumana-, seguí por un pasillo hasta que doblé a la derecha y...

Era la casa de unos amigos de mis padres, en Trinidad, departamento de Flores, era la primera vez que iba por lo cual no conocía la casa...Nunca podía haber imaginado que al terminar el pasillo, a la derecha, había una escalera, tan así, como si nada...

Siempre me resultó paradójico caer por una escalera con una escalera en la mano, toda una experiencia poco recomendable.

P.D.: El médico demoró como media hora -para mí fueron como tres horas de espera- llegó caminando, MUY tranquilo, incluso se tomó el tiempo necesario para acomodar la ambulancia (un Fiat Uno) a la sombra.

P.D.2: En la foto, Alfredo Escalera, buscando fotos de escaleras en google apareció él y bueno...

Los tres chiflados

Me gusta el humor de estos muchachos. Desde chico que disfruto con las escenas de Los tres chiflados y me parece increíble que hayan comenzado a grabar cerca de los años veinte -estuvieron rodando hasta los setenta prácticamente-. Fueron precursores de un humor sencillo y sano, un humor que puede ser disfrutado por cualquiera y que no se vence con el tiempo. Puedo mirar un corto de Los tres chiflados y a pesar de estar en blanco y negro, de los efectos poco creíbles, las producciones incomparables con las actuales, me hacen llorar de la risa. Curly, Larry y Moe y un cuarto, que según mis fuentes arrancó siendo titular, llamado Shemp; debo admitir que nunca lo banqué mucho, los capítulos con Shemp son los peores. El gordo Curly -quien ocupo el lugar de Shemp- era un grande, totalmente loco. Moe (el del pelo con forma de tasa) era el más serio o el que llevaba la batuta de alguna manera, vivía caliente y era el que propiciaba los golpes, al menos los intencionales. Larry -el de los pelos rulosos- (vaya epíteto) era otro gran maestro y no sé por qué siempre me identifiqué con él.

Los tres chiflados: grandes valores del tango, vaya aquí mi homenaje.

P.D.: En la foto, de izquierda a derecha: Moe, Curly y Larry.

Cuando Mahoma no pensaba ir a la montaña pero la montaña fue a Mahoma y él no sabía qué hacer

¡Oh rayos!- decía yo cuando estaba llegando a mi casa y pensaba en todo lo que tenía que hacer para la semana que viene. Entre todo ese montón de cuasi utópicas labores hallábase el parcial de Radio (una entrevista a alguien "famoso" de Uruguay). Perdido en esos pensamientos estaba yo -mientras buscaba lugar para estacionar- hasta que de repente pasa caminando por la calle el único, el sabio, el más grande (todo mentira), el mismísimo Óscar Washington Tabárez (actual técnico de la selección) alias "El Maestro", apodo originado -para la sorpresa del lector- en su título académico. Sin más rodeos y agradeciendo al Dios de la Comunicación, procuré estacionar en cualquier lado y corrí a buscar al Ticher (dialecto Amsterdam). Fue en vano mi intento pues cuando llegué, en la calle no quedaban más que las típicas bolas de paja que protagonizan tantas películas del Far West; el Maestro no estaba.

Frustrado ante semejante casualidad desperdiciada pensé en ir a beber a un bar hasta embriagarme pero al final me sedujo más la idea de unos refuerzos en casa. Disfrutaba yo los refuerzos de jamón y queso cuando mi boca casi tomando independencia de mi ser exclamó: ¡oh! Ante mis ojos, fijos en el patio del edificio, caminaba el mencionado docente. Cual espía secreto me deslicé hasta la ventana para no marcar bobera, analicé el panorama y vi que se me iba a complicar pues el Ticher estaba con el resto de la flia celebrando el cumpleaños número uno de su nieta (la hija del Maestro es mi vecina). En ese estado me encuentro ahora, ante semejante cuestión me enfrento, ¿voy o no voy? ¿Debo interrumpir tal festejo íntimo en pro de satisfacer mi apetito periodístico? Acá estoy, escribiendo esto y el Maestro a unos metros tras algunas paredes y rejas y globos de cumpleaños...Creo que Hamlet -para ilustrar la situación- diría una frase que tal vez tenga mucho éxito: "ser o no ser, he ahí el dilema".

P.D.: Como en una historia de "elija su propia aventura", queda el final abierto, pendiente de mi decisión y de que la suerte, una vez más, me dé una mano... ya les contaré...

Hoy, hace 104 años, cayó un grande

Homenaje a APARICIO SARAVIA en la fecha de su muerte, (10 de setiembre, 1904, Masoller).



"Yo ya no tengo caudillo, no tengo por quien pelear".




Más allá de los partidos, más allá de los ideales, hay que reconocer que Aparicio Saravia fue y es un héroe nacional. Su lucha, su figura y su valentía merecen el reconocimiento del país entero. No voy a contar su historia, ni cómo murió, eso lo leen donde quieran, sólo quiero rendirle homenaje, ayudar a la memoria. Me parece que tendríamos que acordarnos un poco más de los héroes nacionales antes que ir a buscar figuras extranjeras.





"Andarás por el cielo, naides lo dude".

El cervezita

Yo lo había visto hace tiempo, dos o tres años a lo sumo. Llamaba demasiado la atención, en realidad no por algo que hiciera, sino más bien porque no hacía nada. El cervezita se sienta en la esquina de San Martín y Propios. Está todas las tardes, desde hace mucho tiempo, tanto como para haber gastado el piso. Me contaron que se pasaba las tardes ahí porque, hace tiempo, él había entrado en la carnicería de la esquina y, mientras estaba adentro, un camión fuera de control se había subido a la vereda y había matado a su esposa y su hija que lo esperaban afuera. Una historia digna de un libro, una película o un post, al menos. Supuestamente el cervezita trabajaba de mañana y de tarde se sentaba ahí, a tomar cerveza. La semana pasada, gracias a Cámara Testigo (miércoles, 22 horas, Canal 12), conocí la historia del cervezita, así lo llamaron ellos. Ahí va: el cervezita es un tipo normal al cual, sí se le murió la esposa, pero no en un trágico accidente; el cervezita es un tipo que se sienta en la esquina y se toma 8 ó 9 cervezas por día, según él son como agua para su organismo, podría tomarse 20 litros antes de emborracharse. El cervezita trabaja, no entendí de qué, pero más que nada la cerveza se la regalan algunos camioneros que pasan por ahí. Había muchos vecinos que decían quererlo mucho y afirmaron que "el barrio no sería igual sin él", por otro lado "el kiosquero de enfrente" (todo un personaje), no dudó en tildarlo de vago, sin vergüenza y otros cariñosos calificativos. El cervezita se reía. Me acuerdo de verlo feliz, muy solo pero contento. Siento cierta envidia de tener esa capacidad de contemplación. Poder sentarse a mirar el mundo funcionar, no tener apuro, hablar con la gente y también, disfrutar de una cervezita. Pero, por lo general, me siento más obligado por otras actitudes.

Tatuajes

Nunca entendí muy bien eso de hacerse un tatuaje. Muchas veces lo asocié con la típica rebeldía adolescente, "pa´ loco, cómo taría pa´ hacerse un tatuaje", el pibe que necesita diferenciarse del resto de los pavotes. Pero después, veo que hay gente que se los hace a cualquier edad. No entiendo la necesidad ni la intención, no veo el sentido artístico. En ocasiones, puedo llegar a entenderlos, yo que sé, alguna promesa, algo muy fuerte que te haya pasado, pero más que eso... En algún momento de tu vida, después de hacerte el tatuaje, te debes mirar y preguntarte: ¿por qué? Supongo que ese momento ya es suficiente para desear no habértelo hecho nunca. ¿Qué dirá el gran arquitecto (como lo llaman algunos) al ver que le mancharon su obra de arte?

P.D.: Si te vas a hacer un tatuaje, hacete, por lo menos, uno como el del mostro de la foto.

Montevideo, tan limpia como tú la quieras

Bordó

Supongo que a Cervantes le debe de haber costado volver a escribir después de terminar el Quijote, supongo que a Picasso le debe de haber costado volver a pintar después de pintar Las señoritas de Avignon, supongo que a Ghiggia le debe de haber costado volver a patear una pelota después del gol de Maracaná, supongo. Cuando alguien alcanza lo más alto le cuesta seguir por temor a caer, supongo. Modestia aparte, confieso que me cuesta volver después del post anterior, pero vuelvo...

Era bordó. Era para él lo único que lo salvaba del mundo, de las miradas atónitas, de la cárcel, tal vez. Era bordó y era llamativo. Era bordó y era todo lo que tenía, lo único. Era su escudo, su frontera entre cuerpo y aire, su barrera de contención, su cofre, su caja fuerte, su semillero, su guarida. Lo llevaba muy pegado a él, valiente contra el viento. Lo vieron venir de lejos, le fijaron los ojos y aceleró el paso, los pies descalzos raspaban el piso y desordenaban el pedregullo. Pasó de largo mirando el horizonte. Un parroquiano comentó: "está frío para andar de calzoncillos"; desapareció con los calzones bordó corriendo calle abajo.

P.D.:En la foto, Catherine Bordeau, pronúnciese: "bordó".

Esto es un post

Literalmente.

El pata de bolsa

En la campaña, donde tengo mis aposentos, hay un personaje que trae alegría a algunos y tristeza a otros y no es precisamente el gordo de los regalos del 24 de diciembre. Se le llama "pata de bolsa" al sujeto que, cuando en un hogar se ausenta el hombre y la mujer queda sola, se introduce sigilosamente para coquetear con la doña. No creamos que es un violador ni nada parecido, hay evidentemente un preacuerdo o cierta aceptación por parte de la doña. El nombre "pata de bolsa" tiene varias interpretaciones, ninguna de ellas metafóricas y todas basadas en lo evidente -tiene bolsas en los pies- para los lectores menos avispados; según mi análisis: 1) se coloca las bolsas en los pies para no dejar barro o cualquier evidencia que delate su presencia, 2) se coloca bolsas en los pies para no hacer ruido, tengan en cuenta los lectores menos baqueanos que son bolsas de arpillera, ya me imagino algún pata de bolsa urbano con los pies forrados de bolsas de nailon haciendo esplendorosa alharaca ante su llegada. 3) Cuestión de tradición, si el pionero pata de bolsa consideró necesario entrar con bolsas, respetado sea. 4) Mantener los pies abrigados no sea cosa de estornudar y ser auto delator, 5) en este punto puede, el lector más dispuesto, establecer un nuevo motivo y seguir su propia aventura.

Conozco sólo versiones de hombres "pata de bolsa" pero, claro está que las mujeres ya deben de haber incursionado en la técnica.

P.D.: ojalá que nunca te pase.

La imagen es de google, lo mejor que encontré.

Dios te bendiga

Andrés conoció a Andrés una tarde de otoño, esas tardes sin luz que ya son noches. Lo vio pintando y se arrimó tratando de entrenar ese espíritu periodístico que tal vez un día le dé de comer. Le dijo que pintaba eso porque era un mensaje de La Biblia, se lo recitó de memoria sin que Andrés (el "periodista") entendiera nada, por lo que afirmó con la cabeza. Andrés, el pintor, siguió en lo suyo y empezó a hablar solo. Le contó que estaba en "situación de calle", que hacía eso todo el día, que le regalaban la pintura y que pertenecía a una Iglesia con un nombre que, Andrés, el que no pintaba, no llegó a entender. Mientras hablaron, Andrés se mezcló y escribió "Dios te bebendigga" de un lado de la columna, porque escribía y hablaba a la misma vez. Mientras, Andrés, el que escribía en papel, anotó su número de teléfono para dárselo a su tocayo. Andrés, ya más concentrado, escribió del otro lado de la columna: "Dios te bendiga". Hizo lo mismo por toda la ciudad.


P.D.: La semana pasada salió en Cámara Testigo un informe sobre Andrés, el que pintaba.
P.D.2:En la foto: Morgan Freeman, versión holywoodesca de Dios, no sé si te bendice...

Prender y apagar la luz

Abrí los ojos y estaba todo oscuro, sabía que faltaban unas horas hasta que sonara el despertador y decidí ir al baño para luego poder dormir más cómodo. Me levanté a tientas en la oscuridad aunque ya sabía el camino. Fui y volví en dos minutos, como mucho. Toqué la cama para correr las frazadas y acostarme. Estaba ocupada. Alguien había tomado mi lugar. No tenía hermanos noctámbulos y era muy grande para ser el gato. Agitado, encendí la luz. Miré. Apagué la luz. Era yo. Acostado. Parado. Cerré los ojos.

P.D.: Ahí va un ensayo de cuento que me vino a la cabeza el otro día. Espero que lo disfruten.

Augustos días de otrora

Recuerdo -como dice Edgar Allan según la traducción- los "augustos días de otrora" cuando antes de subir el precio de los combustibles las estaciones de servicio se llenaban de gente que quería cargar sus tanques aprovechando los precios más baratos hasta último momento. Recuerdo aquellos días en que la hamburguesa con queso de Mc Donalds salía diez pesos y el cono cinco. Recuerdo con anhelo cuando el boleto salía 9 e incluso menos. Recuerdo aquellos días...augustos días de otrora...

No sé si esto es progreso, pero...cambia todo cambia (evidentemente)

P.D.: ¿Será Tabaré el cuervo?

The Truman show

Cada tanto pienso en la inmensidad del mundo y quedo vencido por tanta complejidad. Me resulta tan difícil poder entender cómo hay tanta gente y que al fin y al cabo cada uno lleva su vida que está cruzada con otras vidas cercanas pero en paralelo con otras tantas. Cuando voy en un ómnibus por ahí o cuando me meto en alguna calle desconocida y veo gente y casas y gente y casas, es cuando más me fascina ese sentimiento de ser nada. Creo que uno al estar tan metido en lo cotidiano de la vida, vive y listo, pero es tan raro pensar que cada persona que nos cruzamos lleva una vida también tan intensa como la nuestra, me resulta imposible imaginar tanta acción junta. Es como caer en la idea de The Truman show, qué pasaría si cada persona que nos cruzamos o vemos por ahí está ahí sólo para cruzarse con nosotros o somos nosotros los que nos tenemos que cruzar con alguien, no sé. Me pasa por ejemplo con la muerte ajena y lejana, escucho en el informativo: "500 muertos en no sé dónde por un terremoto", "20 muertos por allá por un atentado" y no pasa nada cambio de canal y sigo. Supongo que es normal, que no se puede cambiar eso, pero el tema es que lo aplico a mi realidad y me choca demasiado. ¿Qué pasaría si un día hay un atentado en Uruguay, o un terremoto? No pasaría nada, supongo. Seríamos un número más en un informe, "500 muertos en Uruguay" y se cambia de canal... ¿o se termina el show? No sé, realmente, no sé, pero me siento tan insignificante para pensar en influir en la inmensidad...Una vez escuché por ahí que alguien decía "cuando te mueras no va a pasar nada, el mundo sigue, algunos se lamentarán pero nada va a cambiar...".

P.D.: disculpen si me puse muy filosófico pero no sé salió eso...

El Oso Arturo

Hay personajes que marcan la vida de la gente, uno de ellos es el Oso Arturo, un grande, un maestro, un ejemplo y algo más. Hay un antes y un después del Oso Arturo, es más, algunos de sus discípulos no utilizamos la división común de: antes de Cristo y después de Cristo, sino que usamos A.O.A. y D.O.A., con su evidente significado.
El querido oso, amado por todos, nació en una humilde familia de osos hormiguero en el sur de Argentina, desde chico soñaba con brillar en la T.V. A los ocho años sufrió un quebranto emocional por el rechazo de sus pares, porque él, a diferencia de los demás, no comía hormigas. Este trauma lo persiguió día y noche hasta que se cansó (el trauma se cansó). El 3 de marzo de 1978, Arturo decidió dejar su pueblo e ir en busca de la fama. Fue contratado en una fumigadora y de esa forma conoció a Marcelo Hugo Tinelli. Mientras recibía varios golpes por parte de su jefe, al negarse a comer unas hormigas del jardín de la casa de los Tinelli, Marcelo Hugo observó tal situación y vio tras el sureño oso el talento que andaba buscando para su programa. Fue así que el Oso Arturo apareció por primera vez en la T.V. De inmediato acaparó la atención de grandes y chiquitos y no negó amor y felicidad a quien lo pidiera. Los años pasaron y el oso brillaba tanto que sus compañeros usaban lentes de sol al saludarlo. La industria del tatuaje creció en un 90 por ciento en esos años ya que todo el mundo quería un tatuaje del oso; compraban camisetas, gorros, ropa interior, tazas y toallas con la cara de Arturo. Pero como tantas historias de fama y gloria, la del Oso Arturo tuvo también un final dramático. El 2 de julio de 1998, Arturo había ido hasta el almacén en busca de unas tortas fritas y cuando regresaba uno de sus fans arremetió contra él y le dio seis disparos acabando con su vida. Para evitar la revuelta social, crearon un traje idéntico a Arturo y pusieron dentro de él a Robert "el bola" Lima, pero pronto la gente empezó a desconfiar y la producción de Videomatch optó por sacar a "el bola" del país, refugiándolo en la cueva de Bin Laden en algún punto o raya de este planeta.

En la foto, la tapa de uno de los discos del oso.


p.d.: Oso Arturo, estamos contigo.

De lo triste y vergonzoso

Esa necesidad constante de mostrar homosexuales en los medios me da asco. Es un signo evidente de la decadencia mundial. Prendo la tele y tengo que ver eso, ese "programa de televisión" que se llama "Puglia y compañía". Aparece el famoso periodista-cocinero con una manada de homosexuales dándole vueltas como moscas a la basura. Además del notorio "toque" femenino de Puglia, está Petru Valenski (disfrazado de mujer), otro que le dicen "Juanse" y otro con una caravana que sumada a su aspecto da un resultado muy cercano a Elton John. "Que cada cual haga de su culo un pito", como dice Aristóteles; ya está, no me voy a poner a discutir de las libertades o falta de ellas que tienen los homosexuales . Sólo quiero decir que me da lástima y verguenza ajena que se caiga en esa idea de que para que un programa tenga éxito tiene que tener un "diferente", es como cuando meten a un chino o a un negro forzosamente en un elenco o algo similar, es discriminación al fin y al cabo. Las cosas se tienen que dar naturalmente, si un periodista va a estar en un programa, que lo haga por sus méritos profesionales y no por su condición sexual. Me parece que es una mierda más que le copiamos a los argentinos y que no aporta nada positivo. El año pasado miré un par de veces el programa de Puglia, me parecía un programa del montón y hasta a veces bueno, pero ahora, ahora sí que no, no lo puedo soportar. Es triste.

P.D.: Disculpen el tono agresivo pero me molestan mucho este tipo de cosas.

Niño y oveja

El domingo pasado, cerca de mi casa, vi a un niño (si es que eso entraba en la categoría de niño) subido a una oveja que estaba atada. La golpeaba con su mano una y otra vez en la parte posterior, cual jinete a su bagual, mientras sacudía la cabeza y daba gritos cortos. Para rematarla, le había colocado un casco de moto a la oveja. El casco estaba recortado de una manera tal que la cara de la oveja salía por el agujero central y la cabeza encajaba perfectamente en la parte superior del casco, al igual que los bordes inferiores se ajustaban a la mandíbula del animal; me recordó a los cascos que se utilizan para jugar al béisbol. Mi asombro fue absoluto, no podía terminar de disfrutar ese increíble panorama. Miraba una y otra vez, tratando de discimular, no sea cosa de molestar a la fiera (al niño), trataba de no pestañar para poder meter en esos segundos la mayor cantidad posible de imágenes en mi cabeza. El contraste entre el niño desquiciado y la oveja, vieja y gorda, que se movía lentamente ante tales azotes fue magnífico, seguí de largo tratando de digerir la escena que acababa de apreciar, me fui riendo, recordando cosas similares que de niño hacía...

Por fuera de las circunstancias

Ayer estaba haciendo tiempo en la sala de computadoras de la facultad, miraba alguna noticia, re-revisaba los mails, pero nada importante. A mi alrededor estaba lleno de gente trabajando, cada uno muy metido en sus asuntos y mostrando prisa, esa que siempre parecen tener esos que van vestidos "para trabajar" como me gusta llamarlos. Traje en los hombres y ropa que no sé cómo se llama en las mujeres. Caminan rápido y hacen ruido con los zapatos, una mano libre y en la otra el maletín, siempre, como una continuación del brazo. De repente, apagón. Todas las pantallas en negro, habitación semi oscura y no más aire acondicionado. Las caras de asombro, indignación y de "no lo puedo creer, encima de todo, esto". Sin más tomaron sus cosas y marcharon. Quedé solo en la sala. Despacio junté las cosas, bostezé y me fui caminando suave y tranquilo. Me di cuenta que a veces está bueno no tener complicaciones ni problemas; estar, tan sólo, por fuera de las circuntancias.

Rambo: regreso al infierno

Medio desprevenido me agarró la publicidad de "John Rambo" la nueva película de Stallone. Fue una alegría inmensa, yo sabía que algún día pasaría; para los contras, para los que creían que no volvería, para los que dicen que es mal actor, ahí está, de vuelta. John Rambo es la cuarta parte de esta genial saga protagonizada por el gran Silvester Stallone que encarna a un veterano de Vietnam que no logra adaptarse al regresar a la civilización y decide por lo tanto viajar por EE.UU. en busca de sus raíces, encontrándose así con varias aventuras. La promoción la adelanta como: "Rambo: regreso al infierno", vemos que es uno de esos títulos profundos que nos dicen lo jodida que va a ser la película. En cuanto pueda voy a ver esta genial obra de arte apoyando a Silvester que declaró que si la película tenía éxito realizaría una quinta parte. Demasiada emoción sería. Stallone es un genio de la actuación, quién no disfrutó con "el juez", "el especialista", "todas las de Rocky", "Cobra", y otras obras majestuosas que me puedo estar olvidando, las caras que pone, el sufrimiento en su rostro y su firma registrada: el labio hacia un costado para decir frases iluminadas como: "yo soy la ley", "veo tres Dragos" o el grito de dolor de "Adrianaaaaaaa".

Ya pueden dormir tranquilos, Rambo está de vuelta (un poco más viejo naturalmente) pero de vuelta al fin... disfruten.

P.D.: Recuerden a Iván Drago refiriéndose a Rocky: "no es humano, no es humano".

Aplausos

Un genio.

Popeye, la faceta oculta

En uno de esos días de ocio que tuve en febrero y de los que ya no hay más, redescubrí en el diez a "Popeye el marino". Un poco más maduro, un poco, que a los 8 ó 9 años (época en que era uno de mis ídolos) noté en este didujo animado cierto contenido violento y un trasfondo "poco infantil". La trama del dibujito se basa en las constantes peleas de "ojo saltón"(pop-eye) con Brutus (o Bluto) quien le intenta quitar a su novia Oliva Olivo. Pero lo peor es que la chica aceituna no rechaza a Brutus sino que constantemente acepta sus ayudas, invitaciones y propuestas. Entre todo esto, Popeye debe satisfacer los gustos de Oliva y combatir a Brutus para que ella se quede con él. Oliva Olivo es uno de los personajes más siniestros que se han creado, utiliza a Popeye y a Brutus para que hagan sus tareas; la ayudan con una mudanza, limpian su casa, etc,etc, mientras ella no hace nada. Además, el marino consumidor de espinacas se somete sin quejas al dominio de su infiel mujer. He visto también que cuando Popeye es pretendido por otras mujeres, Oliva se vuelve una máquina de odio capaz de cualquier prepotencia para eliminar al rival y quedarse con su "juguete".

Todo esto es sin duda un gran peso conflictivo para los inocentes niños que miran el programa, me animo a decir incluso, que la historia de Popeye el marino es directamente responsable del mundo en que vivimos.

Lamentablemente, un gran valor del tango como lo es Popeye, responsable de que varias generaciones consuman espinaca, ejemplo del héroe escondido, luchador incansable, tiene detrás un monstruo terrible como lo es su mujer. Creo que esta es una excepción a la famosa y tantas veces repetida frase que dice que: "detrás de un gran hombre hay una gran mujer".

La garra charrúa

*precaución: no leer antes de comer, los menores de 18 deberán estar acompañados por un mayor.

La otra vuelta me tomé un bondi -vaya comienzo- y de repente un lugar tan cotidiano se transformó en un espacio de reflexión cuasi metafísica. El estimado señor guarda, personaje por demás pintoresco, me sorprendió con un arte totalmente repugnante y vomitiba pero que él, sin mucha privacidad, perfeccionaba a un nivel "profesional" (por jerarquizarlo de algún modo). Luego de dar los boletos, entre parada y parada, levantaba su mano derecha y, como el pintor prepara su mano para llevarla hacia el cuadro, él cerraba su puño y dejaba el dedo meñique estirado, mostrando su uña, asquerosamente larga y puntiaguda, que utitlizaba para sacarse la cera o la porquería que tenía guardada en el oído. Lo hizo una y otra vez...y con sus manos tan limpias seguía vendiendo los boletos a los pasajeros que subían. En ese momento me vi iluminado, cual profeta, por un rayo de sabiduría. Por supuesto -me dije- ahí está la respuesta a la gran incógnita de nuestros "filósofos del fúbol", entre ellos: Ríos, Gorzy, El Toto, y cualquiera de esos que saben de todo: política, economía, fobal, mujeres, etc, etc; esos que han alcanzado "la verdad de la milanesa". Ahí estaba, en el dedo del guarda y ante mis asombrados ojos: la garra charrúa. Aquella que tanto buscaban, la que se perdió después de Maracaná, la culpable de todos los espantos del futból uruguayo. Una vez más me baje indignado de un bondi. Esta vez no fue por los pegotines políticos que sin verguenza ponen, sino que por semejante asquerosidad y falta de respeto de un tipo que supuestamente representa un servicio público y está además trabajando frente a otras personas. Por suerte me recordó al sexto sentido uruguayo, a la famosa garra, y me pude reír un poco, porque son esas cosas que sólo hay acá y que dan, solamente, para reírse o avergonzarse.

Una vez más...

Lectores: Os saludo. Lamento mi larga ausencia casi tanto como ustedes, y doy mis justificadas disculpas. Estuve largo tiempo alejado de la " Interné" por uno u otro motivo: vacaciones, seminarios, vacaciones, congresos de hamsterología, caminatas lunares, etc, etc. Pero vuelvo. No con grandes reflexiones filosóficas -como alguna vez prometí- sino que con un par de comentarios de otra de esas grandes series noventeras que prácticamente me obligan a escribir. Esta vez me refiero a "El Renegado", con Lorenzo Lamas como Reno Rains (o como se escriba).

Reno es un ex-policía que por delatar a unos "soplones" debe abandonarlo todo: su trabajo su casa, esposa, perro, hijo y gato para convertirse en un caza recompensas. Recorre las rutas en su moto y combate el mal, venciéndolo capítulo a capítulo. Lo pintoresco de esta serial es que tiene la misma estructura en uno y otro capítulo: 1ero) el problema -chica secuestrada, vieja asesinada o parecidos, 2ndo) llaman a "El Renegado", 3 ero) a los diez minutos de serial parece que el Renegado soluciona todo con un par de patadas pero es capturado por "los malos", 4to) Reno, con la ayuda de su amigo (el medio indio - medio policía) y la rubia de sabios diálogos, logra vencer a los villanos y enseñarnos el camino del bien y la justicia. 5to) EL renegado parte en su moto para encontrar un nuevo reto.

La serial brilla por lo patética que es. Pésimas actuaciones, diálogos forzados e historias para nada reales. No sé por qué pero en los momentos de "mayor tensión" exploto de risa... arruino sin compasión momentos muy bien logrados.

Si ya hicieron suficientes crucigramas, releyeron suficientes revistas viejas e intentaron solucionar algún que otro sudoku, les recomiendo mirar " El renegado", va de lunes a viernes por el diez a las 13:30; uno más de los programas que los canales uruguayos sacan del freezer cada tanto para recordarnos lo grande y variada que es nuestra T.V.